A mi querido tío Augusto
No pude darle la justa medida
al ron jamaiquino que compré en la bodega del barrio
para lograr el equilibrio que tu discreción traía.
Limpio con poca frecuencia
la balanza que me legaste.
No hay nada que medir en estos días
uno igual al otro, sin sonrisas.
Nos colocaron máscaras
como al chico de Dumas
de la novela que tanto te gustaba.
1812 quedó tras ellas
y tu vinilo de la BBC ya nadie lo escucha.
¿Venía el silencio de tu agudeza musical?
¿Quién requiere hablar cuando la melodía
llena las grietas
que las palabras no pudieron?
No sé cómo pesar este tiempo
Coloco de diversos modos las pequeñas pesas
en el instrumento de fórmulas precisas
que se fueron contigo.
Dime cómo creo el balance
ahora que la poesía no me dice nada
cuando las historias dejaron
de darme respuestas.
¿Volverá el equilibrio sin ti?
Déjame tomar este ron con yerbabuena
hasta que la noche se canse de esconderme
y deba retornar a ser lo que suelo ser
una chica buena.
Lima, 8 de mayo de 2021
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